;&esp;苏御被撞得后背磕在台面边缘，闷哼了一声。
&esp;&esp;他没推开。
&esp;&esp;沉默了两秒，苏御抬起手，轻轻搭在肖野微微发抖的后背上。
&esp;&esp;没拍，就这么安安稳稳地搭着。
&esp;&esp;冰箱门上，那张被称为“同居许可证”的《邻里互助用餐协议》在灯光下微微晃动。
&esp;&esp;旁边，一张新的黄色便签不知什么时候贴了上去。
&esp;&esp;上面画着两只背靠背的柴犬，一只戴领带，一只拎画笔。
&esp;&esp;底下是一行嚣张又幼稚的字——
&esp;&esp;“同一个战壕的队友，死磕到底，谁也不准先退群。”
&esp;&esp;苏御的视线越过肖野的肩膀，落在那行幼稚的字迹上。
&esp;&esp;嘴边终于露着微笑被埋在了某人乱糟糟的头发里。
&esp;&esp;夜风从没关严的阳台门缝里挤进来，吹得速写本的页面翻了一页。
&esp;&esp;露出下一张空白纸面。
&esp;&esp;角落里只潦草地提前写了两个字，笔迹用力到纸面凹了下去。
&esp;&esp;《回家》。
&esp;&esp;第62章 单程票
&esp;&esp;周成远的加密语音在耳膜里炸了整整四分十七秒。
&esp;&esp;苏御挂断电话，拇指在屏幕上停了一瞬。
&esp;&esp;通话记录显示的时长精确到秒，和他此刻的心跳频率一样冷硬。
&esp;&esp;玛格丽特·霍夫曼。苏黎世联邦理工本科，剑桥贾吉商学院ba，家族基金管理规模是楚峥那几个空壳公司的四十倍。真正的旧钱世家，在欧洲金融圈经营了三代人的关系网。
&esp;&esp;楚峥是条疯狗，咬人全凭蛮力。霍夫曼是猎手，布局、收网、绞杀，每一步都带着老钱的耐心。
&esp;&esp;周成远最后那句话还卡在脑子里：“她在半岛酒店包了整层总统套房，签的是季度合同。这女人打算在国内扎下来，慢慢玩。”
&esp;&esp;苏御将手机翻过去，屏幕朝下，扣在红木桌面上。
&esp;&esp;指腹在眉心碾了两圈。太阳穴突突跳着，是连续四天睡眠不足的后遗症。他闭了五秒眼，将那些持股架构图、资金穿透路径、最坏预案的沙盘推演，一层一层压进大脑最深的抽屉里，上锁。
&esp;&esp;站起身，拉平衬衫下摆，袖扣的位置正了正。
&esp;&esp;推开磨砂玻璃门的时候，书房里的冷和客厅里的暖撞在一起，温差分明。
&esp;&esp;初秋下午的日头斜着劈进落地窗，把整个客厅泡在一片暖黄色里。
&esp;&esp;苏御还没走到沙发，先闻到了一股浓烈的炭笔味。
&esp;&esp;低头。
&esp;&esp;他那块意大利进口的羊绒地毯上，趴着一个人。
&esp;&esp;肖野整个人摊在地毯正中央，四肢伸开，像只晒太阳晒到翻肚皮的大型犬。周围铺了一圈草图纸，大大小小十几张，有的被压在他膝盖底下，有的被揉成团又重新展平，边角全是灰黑色的指印。
&esp;&esp;他脸上蹭着两道炭笔灰，一道横过鼻梁，一道斜在下颌，配上熬了不知几个大夜的血丝眼，活像个从工地上刚下来的泥瓦匠。
&esp;&esp;听见脚步，肖野猛地抬头。
&esp;&esp;那双眼睛亮得不像话。
&esp;&esp;“叔叔！”
&esp;&esp;苏御还没来得及后退，裤腿已经被一只沾满炭灰的手死死攥住了。
&esp;&esp;一股向下的拉力传来，苏御膝盖一弯。
&esp;&esp;“你——”
&esp;&esp;“坐，坐下看。”
&esp;&esp;肖野的力气大得不讲道理，直接把一百七十八公分的投行副总裁拽得踉跄半步，跟着往下坠。苏御单手撑住地面才没直接摔进那堆纸里，掌心压在一张草图的边缘，触感粗粝。
&esp;&esp;地毯上全是炭屑和铅粉。
&esp;&esp;洁癖拉响了警报，后脑勺嗡的一声。
&esp;&esp;苏御深吸了口气，没起身。
&esp;&esp;他看了一眼肖野的表情。
&esp;&esp;那股子兴奋劲儿是真的。不是装的，也不是撒娇。是创作者被灵感击中、急于倾倒的那种近乎疯狂的亢奋。
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